Odio al enlace covalente

En el último tercio de su vida, Laszlo Jamf fue presa de una creciente hostilidad, de un extraño odio personal hacia el enlace covalente. Pues estaba convencido de que, para que los productos sintéticos tuvieran algún futuro, ese enlace tenía que mejorarse necesariamente. Algunos estudiantes entendían incluso ''trascendido''. El hecho de que la esencia de la vida, de su vida, dependiera, de algo tan inestable, tan débil como la compartición de unos electrones por los átomos de carbono, constituía para Jamf una humillación cósmica. ¿Compartición? ¡Con la mayor fuerza, la mayor duración, podría decirse eterna, que tenía el lazo iónico! ¡Ese lazo donde los electrones no son compartidos, sino capturados! ¡Agarrados y firmemente sostenidos! Esos átomos tienen polarización positiva o negativa, sin ambigüedades... ¡De qué modo llegó a amar esa claridad meridiana, sin ambages, llena de esa obstinación mineral! Tenéis dos opciones, o quedaros rezagados con el carbono y el hidrógeno, e ir todas las mañanas a la fábrica con la fiambrera como ovejas de un rebaño anónimo, impacientes por entrar y dejar fuera la luz del sol..., o ir más allá, Silicio, Boro, Fósforo:éstos pueden enlazarse con el Nitrógeno en vez de hacerlo con el hidrógeno, ir más allá de la vida, hacia lo inórganico. En esta zona no hay fragilidad ni mortalidad...sólo existe la Fuerza, lo Eterno.

Dámele saludos a la perra de tu madre

Dámele saludos a la perra de tu madre

Dile que he regresado

Que soy el hombre que mató a Liberty Valance.

Dile que lo siento por ella

Pero que no existe la magia ni la fantasía en el mundo

Que la luna es sólo un trozo de piedra inerte

Y que los sueños románticos se desvanecen como fuegos fatuos.

Dámele saludos a la perra de tu madre

Dile que he regresado

Que he regresado sin haber partido

Que he venido a recuperar el tiempo perdido

Los cheques rebotados, los coños esquivos

Dile que ya he olvidado sus gélidos labios asesinos.

Dámele saludos a la perra de tu madre

Dile que…

Pequeños diálogos!!

I

-        -  ¿Vos tenés convicciones políticas?

-         - No

-       -   Bueno, hacia algún lado debes tender.

-        -  No. La verdad, no. Estoy en el centro. Soy un tipo moderado. No me gustan las ideologías.

-        -  Ummm, ya.

-        -  ¿Qué?

-        -  ¿Hacia qué lado se te para la polla?

-       -   …

-        -  Vamos, viejo.

-        -  Hacia arriba.

-         - Ése es mi punto. No existe tal cosa como lo apolítico. Es como esa mierda del ‘‘centro’’, eso es pura propaganda.

-         -  En ese caso, diría que soy de derechas. Honor, fe, progreso, libre mercado, las cosas de toda la vida. ¿Y vos?

-         - Yo creo que hay que tener conciencia de clase. Pienso que nos explicamos más fácilmente por nuestra sociología que por nuestra sicología o que, por lo menos, nuestra sicología personal depende mucho, como todo, de nuestro ambiente. Y cuando digo esto no me importa sonar como un resentido.

-         - No hay nada de malo en eso.

-        -   ¿En qué?

-        -  En estar resentido. Pero, decime, cuando hablamos de clase, ¿de cuál estamos hablando exactamente?

-        -  La de cada quien, obviamente.

-        - ¿Sí? Y yo que pensaba que todo el mundo es, básicamente, de la misma clase. Ya sabés: idiotas, imbéciles sin clase.

-         - (Risas) Sí. Quizá tengas razón.

 II

-          - ¿Por qué tomás todas esas pastillas? ¿Estás enfermo?

-          - Sí. Veo cosas…cosas que, al parecer, no están ahí.

-          - ¿Cómo qué?

-          - Adenoides gigantescos, un anciano con unas alas enormes, un enano con un tambor de hojalata, cronopios de colores, una ballena blanca, un hobbit. Anoche vi a Gokú.

-          - …

-          - También escucho voces.

-          - ¿Sí? ¿Qué te dicen?

-          - Nada especial. El otro día, por ejemplo, una de ellas me dio el pronóstico metereológico.

-          - Y, ¿acertó?

-          - No. Dijo que esta semana nevaría.

-          - Tal vez hablaba en sentido figurado.

-          - ¿Por qué lo dices?

-          - Porque yo traje unos gramitos de nieve.

III

-          ¿Sabía que las francesas consideran a Ingrid Betancourt una mujer ilustre?

-          ¿Ilustre?

-          No, ilustre no. No recuerdo ahora la palabra exacta pero era como si sintieran una exagerada empatía por ella, como si la admiraran.

-          Eso no habla muy bien de las francesas

-          ¿Sabés qué habla bien de las francesas?

-          No. ¿Qué?

-          Que lo hacen con los negros caribeños durante las vacaciones.

-          No veo cómo eso puede hablar bien de ellas, eso es simplemente complejo de culpa. En todo caso, nosotros no somos ni negros ni caribeños. Y ese comentario es racista.

-          ¿Racista? ¿Racista con quién? ¿Con los negros o con las francesas?

Resentimientos 1(el piojo y la pulga).

En primer lugar, tenemos a Lupe, una pulga muy guapa. Y de buena familia. Una familia cuyo apellido se ha embadurnado, recientemente, de una pátina de respetabilidad (eufemismo para disimular que están forrados, muy probablemente, de forma ilícita. Ustedes saben: ‘‘es que mi tío tiene una empresa de import & export. ’’  WTF???).

Bueno, el caso es que, gracias a esto, Lupe fue una de esas pulgas que gozan de excesiva popularidad durante su adolescencia (cuando digo popular quiero decir que todo el mundo le conocía. Tanto las pulgas hembras como las pulgas machos se hacían pajas en su nombre. Digamos que podría ser la porrista rubia que sale con el Quarterback en el típico tostón gringo de humor adolescente). Lupe, cuyos pretendientes se extendían en un amplísimo rango que iba desde garrapatas deportistas a chinches artistas, decidió casarse con el socio de su tío. Una pulga vieja y gorda con mucho bling bling. Un psicoanalista, simplificándolo todo, diría que el problema de Lupe es que tenía ‘‘Daddy Issues’’. No lo sé, lo cierto es que aquella unión no terminó bien. Y el tiempo pasó y todos sabemos lo cruel que puede ser. Especialmente, si has apostado todas tus fichas en algo tan perecedero como tu apariencia. Sin embargo, Lupe aún conserva sus implantes (¿biopolimeros?) y su extraordinario guardarropa (Prêt à porte de lujo, Haute couture y zapatos de piel de cocodrilo) porque no podemos olvidar que Lupe es, ante todo, una fashion victim, un modelo ideal de consumidora que siente a flor de piel cada pellizco publicitario como si se le manifestara una dermatitis después de cada comercial televisivo que promociona ropa o perfumes. ¡Pobrecita la pulguita! El diseño de los espacios interiores de su casa en una estética muy Feng shui. Espacios que, a pesar de la armonía oriental tan en boga, rezuman patetismo y soledad a partes iguales.

Por otra parte, tenemos a Paco, un piojo halterófilo, aunque no siempre fue así. Solía ser un piojito pálido y escuálido sin mucha gracia. Nada brillante. No era nerd ni atleta ni mucho menos popular. Fue un piojo que lo probó todo: El ajedrez, la fotografía, los dreadlocks, el yoga, el yagé y los rezos a la Pacha. Intentó aprender a tocar guitarra y unirse a una tribu de jebis, tribu que después abandonó cuando le dieron ganas de dejarse crecer la cresta. Luego, abandonó el jabón azul por el gel,  la corbata y el gimnasio. Fue allí donde, Paco, se encontró a gusto, se hinchó, se hinchó y se hinchó más. Paco, ahora frecuenta las viejotecas buscando catanas arrechas aderezadas de repello.

Algún día la pulga y el piojo se van a encontrar.

POST SCRIPTUM: Aclaro que escribí esto porque la porrista rubia no me lo dio, y además mi psicoanalista me recomendó este ejercicio como curación catártica. (Creo que no es necesario aclarar que yo soy Paco) 

Del amor y del odio...

Díptico: Amor/Odio (Jaime Rodríguez López)

 Del amor y del odio, y viceversa.

I

Mi odio es punzante y vertical

Hiriente, directo a la yugular

Mi odio prolifera como maleza

Hermoso y maligno, como diente de león

Hinchado Visceral Concentrado

Se despliega como una infección

Como un hongo en la humedad

Mi odio refulge como un diamante

Incorruptible

Indestructible…

…inobjetable.

Mi odio está extraviado

Y pregunta: ¿dónde estás tú?

II

Mi camino ha sido siempre una piel ajada

Una estrella que se ahoga

Que se agota

Sinuoso y errátil

Ha sido el camino del tronco que sobrevive al naufragio

No sé por qué extraña razón

Me has buscado en las luminarias

En las formas geométricas

En las cifras exactas

Búscame, amor, entre los desangelados

Entre los deseos enfermos, convulsos

Entre los anhelos escaldados

Búscame, por favor, en medio de los raros

Mi camino ha sido siempre un torrente de residuos

Un Laberinto gastado

El desdibujado sueño de alguien desvelado

No sé por qué razón

Me has buscado en los crepúsculos

O en el viento del verano

Yo no estoy en los trinos

En las luciérnagas

O en los picos nevados

Sino más bien

Junto al metal corrugado

Ya te lo he dicho otras veces, amor

Búscame en medio de los raros.

DAHMER (Fragmento extraído del libro de ficciones documentales de Harold Jaffe)

KONERAK SINTHASOMPHONE

¿Qué se supone que hacen los policías de Milwaukee con un nombre como ese?

Nariz chata, cabello negro, rasgados ojos sin párpados.

¿Un adolescente? ¿Un abuelito? Ni modo de saberlo con los orientales.

Miércoles, Abril 17, 1991, 2:20 a.m.

Crimen alarmante, obsceno, en el interior de la ciudad cerca de la Universidad Marquette.

Konerak Sinthasomphone, 14 años, pequeño, desnudo, amoratado y ensangrentado, corre por su vida. Pero no está gritando, no emite ningún sonido.

Los orientales tienden a ser silenciosos o histéricamente bullosos, rara vez en un punto intermedio.

Una joven negra, Harriet Cross, ve al chico desnudo y presa del pánico, desde su ventana del tercer piso y marca el 911.

Los paramédicos llegan a él primero, cubren su desnudez con una manta.

Sacados de su tienda de donuts de toda la noche, los policías llegan en su patrulla.

Biceps, Beretta 9 mm, gases incapacitantes, bolillos.

Ellos aquí les llaman negrillos porque los policías siempre andan zurrando negros.

El pequeño asiático está acurrucado silenciosamente sobre el pavimento envuelto en una manta al lado de la vagoneta de los paramédicos. Parece estar aterrorizado.

A un lado está Harriet Cross y su madre Luella Cleveland.

Al otro lado hay un hombre blanco, alto, rígido, de sucio cabello rubio. Jeffrey Dahmer.

En su forma engañosamente tranquila, Dahmer está explicando a los policías que Konerak es su amante de 18 años y que bebió demasiado vino tinto y cayó sobre su rostro.

Harriet Cross y Luella Cleveland protestan, alegando que el chico estaba intentando resistirse al hombre rubio y que éste lo golpeaba y pateaba.

Los policías, como Salomón, tienen que tomar una decisión.

El alto tipo rubio es un identificable homosexual que se acuesta con orientales de color. Alguien a quien cualquier combo de justos policías odiarían a muerte. Pero las otras dos son dos negras boconas. La decisión está tomada.

Los dos policías en sus gruesos zapatos negros escoltan al oriental envuelto en su manta y al marica blanco hasta el apartamento de una sola habitación de Dahmer, en el segundo piso del 924 North 25th Street, en el complejo de apartamentos Oxford.

El apartamento huele raro pero está limpio. Los homos tienden a ser aseados.

La ropa del chico oriental está envuelta sobre una silla.

Dos Polaroids del chico en su ropa interior de estampado de cachemira están clavadas en el muro por encima del sofá.

Konerak se pone sus pantalones y su camisa que están sobre la silla, luego se sienta al borde del sofá, todavía mudo.

Dahmer está engatusándolos, prometiendo que en el futuro las polainas de su amante no estarán tiradas en la calle.

Los policías bostezan. Les está dando hambre.

Asienten y dejan al laosiano de 14 años con Jeffrey Dahmer.

Caso cerrado.

Si los policías de Milwaukee hubieran echado un vistazo dentro de la habitación hubieran hallado los restos descompuestos de un adolescente negro de 17 llamado Clarence McKee.

La policía apenas había dejado el apartamento cuando Dahmer estrangula a Konerak Sinthasomphone.

Apenas habían acomodado sus abultados traseros dentro de la patrulla, cuando Dahmer sodomiza el cuerpo. Lo decapita y cocina la cabeza, la ajusta dentro del congelador junto con las otras cabezas. Disecciona el cuerpo, escindiendo los genitales que pone dentro de un gran frasco de formol lleno de genitales.

AMBROSIA CHOCOLATE

Jeffrey Dahmer se mudó de de la casa de su abuela en West Allis, Wisconsin, a los apartamentos Oxford en Milwaukee, el 25 de septiembre de 1988.

Para entonces ha matado y desmembrado a l menos a cuatro chicos y hombres jóvenes.

Modus Operandi: escoge a su víctima en un bar gay o en un baño público y le ofrece dinero para que vayan a la casa de su abuela y pose para él.

Una vez que están en el sótano de la casa de su abuela, Dahmer echa droga en la bebida de la víctima, la estrangula con sus propias manos o con su viejo cinturón militar, sodomiza oral o analmente el cuerpo y lo desmembra.

Dependiendo de su humor, se come el cuerpo, corta un bicep, por ejemplo, y lo fríe en Crisco^*.

La ocurrencia caníbal se vuelve algo regular en la medida en que los asesinatos se multiplican.

El día después de haberse mudado a los apartamentos Oxford, Dahmer aborda a un chico laosiano de 13 años y le ofrece 25 dólares para que pose para él. Le echa droga a su Pepsi dietética y lo viola. Luego, por razones desconocidas, Dahmer lo libera.

El nombre del laosiano de 13 años es Saravane Sinthasomphone, por coincidencia, el hermano mayor de Konerak Sinthasomphone a quien Dahmer asesinará en 1991.

Saravane reporta el incidente a sus padres quienes lo llevan a emergencias.

Después de una espera de siete horas, se confirma que ha sido drogado y violado.

La policía arresta a Dahmer en la fábrica Ambrosia Chocolate donde trabaja como ‘‘mezclador’’, presumiblemente mientras guantes de látex y una malla para el cabello.

Los cargos son explotación sexual de un niño y agresión sexual en segundo grado.

Dahmer se declara culpable pero insiste en que el chico le dijo que tenía diecinueve.

Mientras espera la sentencia, Dahmer levanta a un negro de 22 años lamado Harvey Shammgond en un baño público gay, lo estrangula, sodomiza y se come el cadáver.

La muerte de Harvey Shammgog no es reportada o es reportada pero no es registrada por la policía.

Al momento de su sentencia, en el juicio por agresión sexual, Dahmer ha asesinado al menos a cinco hombres jóvenes.

Él habla a su favor, culpa de la agresión al chico laosiano al alcoholismo, dice que reordenara su vida, promete enrolarse en Alcohólicos Anónimos.

Así, como van las cosas, es una representación perfecta.

El viejo juez blanco se la cree y suspende la sentencia.

Interesantemente, el padre de Dahmer, Lionel, escribe una petición a la corte en la que pide que su hijo no sea liberado hasta que no reciba tratamiento psiquiátrico.

La petición de Lionel Dahmer es dejada a un lado.

Dos días después de su liberación, el 16 de enero de 1989, Jeffrey Dahmer mata de nuevo.

En los próximos catorce meses va a asesinar salvajemente a 12 niños y hombres jóvenes.

*Crisco es una grasa alimentaria muy popular en USA.

Traducción: J. E. López Rendón

Track 1. La lechoneria Manson- Odio a Botero.

Track 2: Un día en Texas- Parálisis Permanente.

Fragmento Shabat

Pronto oscurecería. Aquel vecindario me era familiar; sin embargo, no era conveniente caminar por sus calles cuando arribara la noche. Entonces, lo vi. Era un caserón colosal, hundido en décadas de dejadez y olvido. Empujé la verja. El antejardín parecía una selva oscura y asfixiante. Todas las ventanas estaban obstruidas, no se advertían movimientos dentro. Subí unos cuantos escalones y franqueé la puerta principal. El aire era viciado y el relente insoportable. Los últimos rayos de sol aún se filtraban por el techo horadado. En realidad era un caserón retumbante en el que se sentía el huidizo eco después de cada paso. La antesala, de estilo colonial, era gigantesca con unas columnas que se sostenían por neta inercia. Mierda de murciélago y de gato reposaba sobre el embaldosado sucio y desconchado. Densas telarañas y moho trepando por las paredes. Así como enredaderas y un acervo de maleza proliferando por todas partes. Vigas derruidas, montones de tejas sobre el piso. Trozos de periódico embadurnados de mierda reseca, bolsas plásticas, jeringuillas herrumbrosas, cartones humedecidos. En resumidas cuentas, antiguos cambuches ya abandonados o, por lo menos, eso pensé hasta que, de repente, en una de las habitaciones, como emergiendo de un nido de ratas, la cabeza de un cuasi-individuo aparece. Las cuencas de sus ojos vacías, como un par de pequeñas madrigueras infernales. Le conozco. Él, también, me reconoce. Hacía muchísimo tiempo que no entraba a ese lugar. Ahora, al parecer, todos ellos, viven en el subsuelo, como insignificantes roedores. Me habilita una dosis de fugaz felicidad amarilla. El tiempo parece plegarse. Me siento en medio de un vórtice, en una tobera turbulenta. Salgo de la habitación y voy hasta el patio. Un amplio solar desolado, excepto por un mango que sostiene un columpio oxidado. Se me humedecen los ojos. Es de noche. Vuelvo sobre mis pasos. Dentro, subo por una rota escalera de madera que conduce a un constelado cielo de astros titilantes…