El amor es un disparo directo al corazón

Chaparro,en uno de sus escritos, describió a Opio en las nubes como una composición musical. Algo que se hace bastante evidente después de adentrarte en algunos de sus pasajes, en los que te toca dejarte llevar como por un torrente, en los que te embriaga un solo de guitarra interminable; y también gracias a algunas referencias a los Stones, a The Doors o Jimmy Hendrix. Bueno,continuando su fantástico concierto, El Pájaro Speed y su banda de corazones maleantes viene a ser el lado B de ese álbum. Incluso podría decirse que no es una extensión sino la misma novela, la misma canción de amor compuesta con mayor mesura. Una canción un tanto ingenua, eso sí. No se puede escribir una canción de amor,por muy rocker que sea, sin una dosis de ingenuidad. Y viéndolo bien, ese es uno de sus puntos a favor: ser un romántico en un mundo imbuido en un pragmatismo enfermizo es una actitud revolucionaria. ''Todos giraron sus ojos hacia el cielo y vieron que una máquina de hacer flores estaba derrotando a la máquina de hacer mierda.'', esa es una de las invitaciones del libro: construir un mundo idílico a pesar de tanto mierdero.
Quizás, por ser El Pájaro una especie de extensión de Opio,nos encontramos la misma transgresión formal, el mismo carácter lúdico, la misma firme resolución de ir en contra de la narrativa tradicional intentando captar el lenguaje de la calle en una poética muy personal y original. Los personajes van irremediablemente en contravía, su choque contra los muros de la sociedad es inevitable. Son personajes que son recluidos en calabozos y hospitales psiquiátricos, que mueren abaleados o apuñalados en peleas de bares o en duelos al estilo del viejo Oeste (Y es que la metáfora del Wild West es supremamente acertada para representar nuestra realidad caótica y hostil).
Los personajes del Pájaro son arrastrados por sus excesos. Una banda, en el sentido de banda musical, de románticos, de ladrones, corroídos por el blues de la existencia; pero también son una banda en el sentido de pandilla, que defiende un territorio urbano cuadriculado por límites un tanto imaginarios como pueden ser el mar o la avenida Blanchot en Opio o la avenida Tolstoi y la avenida Kennedy en El Pájaro, límites urbanos que se pueden trasladar a cualquier ciudad moderna en donde la calle tiene su propia legislación.
Una de las mayores virtudes que encuentro en el libro, y esto debido quizás a su carácter vanguardista, así esta palabra suene un poco snob, es que además de musical es una novela supremamente visual pero, almismo tiempo, imposible de adaptar a un formato cinematográfico sin despedazar su estructura. En este sentido, es un verdadero homenaje a la literatura.
En resumidas cuentas, El Pájaro Speed es un poema de amor, amor a la juventud, a la locura, al desenfreno, a la calle, a los árboles, a la lluvia, a las mujeres salvajes, a todo lo que el autor amó.

''El amor son unos labios salvajes que te arrancan el corazón a dentelladas y lo lanzan hacia las calles donde tu corazón es pisoteado por el murmullo sordo de la multitud.''
''El amor es unja fotografía feliz que nos toman en el intervalo de la masacre incesante de los días.''

Tres poemas de mier!!

Exasperadamente, despierto y el sonido de la lluvia que resbala como baba idiota que se encharca espumosa en las grietas de su árida piel es sólo una excusa para huir para escaparme para esconderme en la vigilia obtusa encorbatada supuestamente segura. Diríase que los sarcófagos que alguna vez abrí llenos de miel ácida eran la reliquia de inveterados reyes que fustigaron con crueldad militar a mis esclavos oníricos. Diríase que toda la desnutrición de mis hijos todos los abortos solitarios toda la lepra en la epidermis de mis sueños toda la esplendente tibia materia fecal curándose al sol del mediodía eran tan sólo pretextos motivos de huida hacia ese puerto de naves incendiadas y mar de hojalata oxidada. Diríase que no había otro camino...

Ansioso de caricias genitales mientras la vida se te escapa a gruesos chorros frente a un televisor.

Y entonces decides levantarte y vas a un bar y abordas a una chica de caderas prominentes

pero no tienes tu dosis habitual ni tu chispa ni tu duende

y la piel es una cerca electrificada 

y el ano se convierte en un agujero negro 

y a la vagina le crecen colmillos 

y vuelves solo a casa dándote contra las paredes

y en tu sofá la soledad te espera sonriente cruzada de piernas con una copa de champán.

Match Point

Matrimonio por conveniencia no es cosa nueva. Ya lo practicaban los egipcios en los tiempos de Alejandro y los hermosos Incas de Huancayo. Al parecer, estábamos claros, más transparente no pude haber sido; sin embargo, de un momento a otro, me vi cautivo en medio de elegías amorosas de tinte jurídico. Se enredó el asunto. Un pálpito me decía que se te corrían las tejas, que estabas despelucada y bastante necesitada de ternezas. Y yo no estaba dispuesto a pagar una suma como esa. Mis activos sentimentales nunca ascendieron a tanto. Pero cómo desperdiciar tan jugosa papaya, así que te seguí la corriente y te prometí el cielo y la tierra. ¡Mierda! ¡Las cosas que tiene que hacer uno por una Schengen, unos euros y un seguro! Pero todo fue en vano. En el consulado me dieron de revés. Estaba convencido de tener match point a favor y resultó que hice fue un autogol. Pero esas no son penas. Me quedé a bailar a este lado del Atlántico y la resaca ha sido perpetua.

You might feel a little sick, baby, 
And you know you're home all alone, 
I don't want the doctor at my house, baby, 
You just suffer, suffer, suffer till I get home. 
'Cause I don't want a soul, baby, 
Hangin' around my house when I'm not at home.

Otro poema del tierno Bukowski

La escritura

A menudo es la única cosa entre tú y la imposibilidad.
Ni la bebida ni el amor de una mujer ni la riqueza pueden igualarla.
Nada puede salvarte excepto la escritura.
Evita que las paredes se caigan, que las hordas se acerquen.
Manda a volar a la oscuridad.
La escritura es el mejor psiquiatra
el más tierno dios de todos los dioses.
La escritura acecha a la muerte
no conoce la derrota.
Y la escritura se ríe de sí misma en el dolor.
Es la última expectativa, la última explicación.
Eso es lo que es.

El sueño de la mujer del pescador

El sueño de la mujer del pescador

Ansiabas con lacerantes ganas una tentacle rape en la arena de la playa, que el monstruo marino penetrara salvajemente tus hirvientes entrañas. Hélices adentro y afuera, tentáculos adentro y afuera, babitas tibias en los genitales, estalactitas de carne formándose en tu cueva. ¡Cómo resistirse a poner un estandarte en tus alabastrinas tetas, a morder ese sándwich de vulva con moluscos y mostaza, a terminar extáticamente en esos labios de intenso carmesí! Sucumbí, capitulé frente a tu sexo, dadivoso, oloroso a mango viche con sal. Succionaste mi leche como un súcubo sediento. Y oriné puntillas de acero dorado que cayeron precipitadamente como una lluvia de metal áureo y se incrustaron en el terreno erosionado de tu cuerpo, irrumpieron en tus fantasías de acceso carnal violento y lencería de cuero, rasgaron el tejido delicado de tus sueños.

¡Some weird people might find this appealing!

Un adelanto de:'' Los poemas del dolor y la diatriba desesperada.''

I

Eres un poema, un poema que no termino. Y es ese espacio en blanco lo que más duele. El dolor de lo fragmentado, de lo inconcluso, el dolor de la certeza de tu ausencia. Un dolor para el que no hay analgésicos ni morfina no anestesia. Herida nanométrica y aguda, y fundamental como un quark, como un ladrillo molecular, en el territorio inhóspito de mi corazón. Herida de cobardía, de haber dejado un destino a medio camino. Herida dilacerada por un deseo sin fecha de caducidad, un deseo empacado al vacío. Y el dolor continúa, terebrante y visceral, con la melodía de las canciones mudas que quedaron atascadas al borde de la garganta; con el asalto impune del incendio de tu mirada; con el ataque radical del surrealismo de tu sonrisa, esa espléndida sonrisa de comercial de tv en HD; y el dolor continúa, prolífico, virulento, creciendo como una interminable progresión geométrica; continúa danzando con la sutil elegancia de un movimiento browniano, con las reminiscencias arrastradas por nuestro padre: el viento: for we’re like creatures of the wind, and wild is the wind. Y entonces sueño cada poro, cada esquina, cada recodo de tu cuerpo; sueño la calidez tropical de ese beso que no nos dimos; sueño el ámbito sublunar de tus fugas, tus apariciones y tus ecos; sueño las excavaciones y el microclima de tu sexo; sueño las magníficas imágenes fractales de tu sueño. Y resuelvo todas sus ecuaciones, sus acertijos, sus contradicciones; desnudo su extraña criptografía. Sin embargo, no hay alivio, sigues doliendo al despertar, sigue existiendo aquel umbral que no pude atravesar. Y parece que no hay palabras que agregar, que me he quedado sin letras, sin monogramas, sin alfabeto. Parece que este poema y, por lo tanto, el dolor no tendrán final…

LA CULPA ES DE LOS CORPÚSCULOS DE KRAUSE

                 
                    

LAS PARTÍCULAS ELEMENTALES (1998), novela escrita por el francés Michel Houllebecq, es, ante todo, una novela triste, triste e incómoda. A pesar de su carga de escenas sacadas del porno institucional, gangbangs, orgías swinger y demás. Es uno de esos libros que te dejan un sabor amargo en la boca, que hacen que tu risa se torne agria. Es cierto que el libro comienza y termina con una edulcorada dosis de optimismo: la humanidad está a punto de experimentar la más grande mutación metafísica de su historia. Más grande que la aparición del cristianismo o de la ciencia moderna. El hombre será, por fin, el artífice de su propia evolución biológica y, así, de la evolución del mundo. Y es el protagonista, Michel Djerzinki, un reconocido físico, investigador en el campo de la biología molecular, el encargado de alumbrarnos el camino. Es él quien va a sentar las bases teóricas del inminente cambio: la humanidad dará nacimiento a una nueva especie, asexuada e inmortal, que superará la individualidad, la separación y el devenir. No es una idea muy original, los profetas de la ciencia-ficción vienen abordando estos temas durante los últimos cien años. Sin embargo, no debemos olvidar el carácter satírico del libro, no debemos obviar que toda la novela está estructurada como una sátira desgarradora  contra el conjunto de la civilización occidental contemporánea. Houllebecq hace uso de la ciencia (especialmente de la física y la biología), la filosofía, la historia, la sociología y de su agudo poder de observación para enseñarnos la radiografía lúgubre de la sociedad occidental. Su prosa es extremadamente cortante y glacial, no cae en ningún delirio lírico. De hecho, cuando hace uso de la poesía lo hace de un modo completamente irónico, como queriendo arrancarnos una sonrisa en medio de ese páramo de desconsuelo. En otras palabras, esa prosa fría, técnica, no es otra cosa que el reflejo perfecto de ese mundo gélido que nos describe, ‘‘…un mundo terrible, un mundo de competición y de lucha, de vanidad y de violencia. ’’ Un mundo en donde las relaciones humanas se hacen prácticamente imposibles. O, por lo menos para Djerzinski, que es un inválido emocional. ‘‘Sentía compasión, y quizá era el único sentimiento humano que todavía podía experimentar. En cuanto al resto, una reserva glacial había invadido su cuerpo; realmente ya no podía amar. ’’

El otro personaje principal de la novela es Bruno, el hermanastro de Michel, un profesor de literatura obsesionado con el sexo. Un individuo lleno de taras y de menosprecio hacia sí mismo y hacia los demás. Alguien obsesionado con el placer y con una juventud perdida que no disfrutó. Esa juventud que es el gran commodity, el bien último y definitivo de la sociedad de consumo. La juventud como antítesis del deterioro de la vejez y de la muerte. Bruno, es alguien capaz de masturbarse pensando en sus núbiles alumnas, parapetado tras su escritorio. Pero no es un enfermo o un culpable, es sólo un síntoma, el síntoma que nos señala el autor, de la corrupción y putrefacción de la sociedad. Porque Houllebecq, como otros grandes escritores (Sade, dostoievsky, Céline), es un moralista. Su discurso es el típico discurso aleccionador: ‘‘debemos volver a los placeres sencillos. ’’ Para él, la solución está en el anacronismo, en adoptar los valores de épocas pasadas, mucho antes de la aparición del concepto de libertad individual. Por ejemplo, la crítica virulenta que lanza contra la generación de los sesentas y setentas, es contundente. Según él, Charles Manson, las snuff movies y todo el culto a la crueldad, no son más que el desenlace evidente de los inconvenientes de la individualidad y sus valores y, en especial, del hedonismo exagerado de los hippies. Y es aquí, donde empiezan a rechinar los dientes pues esas tesis son de un conservadurismo radical. Bruno, es el típico personaje políticamente incorrecto. Un tipo resentido, reaccionario, racista y antiprogresista. Pero no deja de ser encantador, será porque esa es una de las virtudes de la buena literatura: hacer digerible lo aparentemente incomible.

¡Me meo en la naturaleza, hombre! ¡Me cago en ella! ¡Naturaleza de mierda, que le den por culo!- nos dice en un apartado para luego, atacando a los ecologistas, representar su ideario político: ‘‘Están contra las ovejas porque las ovejas son de derechas y los lobos son de izquierdas, pero los lobos se parecen a los pastores alemanes, que son de extrema derecha ¿de quién nos vamos a fiar?’’ En este punto, Bruno ya está internado en un hospital psiquiátrico debido a una crisis nerviosa. Sin embargo, su lucidez es palmaria. Y es precisamente aquí, con este personaje, el bufón triste, el loco lúcido, donde la profecía houllebecquiana adquiere cierta validez. Es ahora cuando podemos decir: ¿DE QUIÉN PUTAS NOS VAMOS A FIAR?

¡No coma cuento, coma mierda!

La reina irónicamente inquirió: ¿si no tienen pan, por qué no comen bollos?

Pues, sí, muy buen aporte Toña. Sin embargo, antes de comerlos, perfúmelos (sin importar lo que digan en Antioquia), esto facilitará su deglución. Y como, evidentemente, hay cosas más superfluas e inútiles que aromatizar un bollo, he aquí unos pequeños consejos:

1.       Es menester que la materia a tratar conserve su estado sólido o, en su defecto, plástico.

2.       Si la excreción, por alguna razón patológica, resulta líquida, está podrá conservarse en refrigeración para un uso futuro.

3.       Evite los laxantes.

4.       Absténgase de ingerir lácteos, carnes, cerveza o frijoles. La ingesta de este grupo de alimentos generará un hedor que no podrá ser redimido ni con la mejor de las fragancias de Carolina Herrera.

5.       Después de recolectar las masas compactas, sigue el proceso de selección.

6.       Las cacas grandes serán los platos familiares. Las pequeñas o caquitas, los individuales.

7.       Rocíele la esencia de su preferencia. Las típicas: vainilla, fresa o chocolate. Las higiénicas: lavanda, flores tropicales o aroma de bebé. Y las high class : Dior, Lacoste, Chanel, etc.

8.       Para finalizar, hártese.

Odio al enlace covalente

En el último tercio de su vida, Laszlo Jamf fue presa de una creciente hostilidad, de un extraño odio personal hacia el enlace covalente. Pues estaba convencido de que, para que los productos sintéticos tuvieran algún futuro, ese enlace tenía que mejorarse necesariamente. Algunos estudiantes entendían incluso ''trascendido''. El hecho de que la esencia de la vida, de su vida, dependiera, de algo tan inestable, tan débil como la compartición de unos electrones por los átomos de carbono, constituía para Jamf una humillación cósmica. ¿Compartición? ¡Con la mayor fuerza, la mayor duración, podría decirse eterna, que tenía el lazo iónico! ¡Ese lazo donde los electrones no son compartidos, sino capturados! ¡Agarrados y firmemente sostenidos! Esos átomos tienen polarización positiva o negativa, sin ambigüedades... ¡De qué modo llegó a amar esa claridad meridiana, sin ambages, llena de esa obstinación mineral! Tenéis dos opciones, o quedaros rezagados con el carbono y el hidrógeno, e ir todas las mañanas a la fábrica con la fiambrera como ovejas de un rebaño anónimo, impacientes por entrar y dejar fuera la luz del sol..., o ir más allá, Silicio, Boro, Fósforo:éstos pueden enlazarse con el Nitrógeno en vez de hacerlo con el hidrógeno, ir más allá de la vida, hacia lo inórganico. En esta zona no hay fragilidad ni mortalidad...sólo existe la Fuerza, lo Eterno.

Dámele saludos a la perra de tu madre

Dámele saludos a la perra de tu madre

Dile que he regresado

Que soy el hombre que mató a Liberty Valance.

Dile que lo siento por ella

Pero que no existe la magia ni la fantasía en el mundo

Que la luna es sólo un trozo de piedra inerte

Y que los sueños románticos se desvanecen como fuegos fatuos.

Dámele saludos a la perra de tu madre

Dile que he regresado

Que he regresado sin haber partido

Que he venido a recuperar el tiempo perdido

Los cheques rebotados, los coños esquivos

Dile que ya he olvidado sus gélidos labios asesinos.

Dámele saludos a la perra de tu madre

Dile que…

Pequeños diálogos!!

I

-        -  ¿Vos tenés convicciones políticas?

-         - No

-       -   Bueno, hacia algún lado debes tender.

-        -  No. La verdad, no. Estoy en el centro. Soy un tipo moderado. No me gustan las ideologías.

-        -  Ummm, ya.

-        -  ¿Qué?

-        -  ¿Hacia qué lado se te para la polla?

-       -   …

-        -  Vamos, viejo.

-        -  Hacia arriba.

-         - Ése es mi punto. No existe tal cosa como lo apolítico. Es como esa mierda del ‘‘centro’’, eso es pura propaganda.

-         -  En ese caso, diría que soy de derechas. Honor, fe, progreso, libre mercado, las cosas de toda la vida. ¿Y vos?

-         - Yo creo que hay que tener conciencia de clase. Pienso que nos explicamos más fácilmente por nuestra sociología que por nuestra sicología o que, por lo menos, nuestra sicología personal depende mucho, como todo, de nuestro ambiente. Y cuando digo esto no me importa sonar como un resentido.

-         - No hay nada de malo en eso.

-        -   ¿En qué?

-        -  En estar resentido. Pero, decime, cuando hablamos de clase, ¿de cuál estamos hablando exactamente?

-        -  La de cada quien, obviamente.

-        - ¿Sí? Y yo que pensaba que todo el mundo es, básicamente, de la misma clase. Ya sabés: idiotas, imbéciles sin clase.

-         - (Risas) Sí. Quizá tengas razón.

 II

-          - ¿Por qué tomás todas esas pastillas? ¿Estás enfermo?

-          - Sí. Veo cosas…cosas que, al parecer, no están ahí.

-          - ¿Cómo qué?

-          - Adenoides gigantescos, un anciano con unas alas enormes, un enano con un tambor de hojalata, cronopios de colores, una ballena blanca, un hobbit. Anoche vi a Gokú.

-          - …

-          - También escucho voces.

-          - ¿Sí? ¿Qué te dicen?

-          - Nada especial. El otro día, por ejemplo, una de ellas me dio el pronóstico metereológico.

-          - Y, ¿acertó?

-          - No. Dijo que esta semana nevaría.

-          - Tal vez hablaba en sentido figurado.

-          - ¿Por qué lo dices?

-          - Porque yo traje unos gramitos de nieve.

III

-          ¿Sabía que las francesas consideran a Ingrid Betancourt una mujer ilustre?

-          ¿Ilustre?

-          No, ilustre no. No recuerdo ahora la palabra exacta pero era como si sintieran una exagerada empatía por ella, como si la admiraran.

-          Eso no habla muy bien de las francesas

-          ¿Sabés qué habla bien de las francesas?

-          No. ¿Qué?

-          Que lo hacen con los negros caribeños durante las vacaciones.

-          No veo cómo eso puede hablar bien de ellas, eso es simplemente complejo de culpa. En todo caso, nosotros no somos ni negros ni caribeños. Y ese comentario es racista.

-          ¿Racista? ¿Racista con quién? ¿Con los negros o con las francesas?

Resentimientos 1(el piojo y la pulga).

En primer lugar, tenemos a Lupe, una pulga muy guapa. Y de buena familia. Una familia cuyo apellido se ha embadurnado, recientemente, de una pátina de respetabilidad (eufemismo para disimular que están forrados, muy probablemente, de forma ilícita. Ustedes saben: ‘‘es que mi tío tiene una empresa de import & export. ’’  WTF???).

Bueno, el caso es que, gracias a esto, Lupe fue una de esas pulgas que gozan de excesiva popularidad durante su adolescencia (cuando digo popular quiero decir que todo el mundo le conocía. Tanto las pulgas hembras como las pulgas machos se hacían pajas en su nombre. Digamos que podría ser la porrista rubia que sale con el Quarterback en el típico tostón gringo de humor adolescente). Lupe, cuyos pretendientes se extendían en un amplísimo rango que iba desde garrapatas deportistas a chinches artistas, decidió casarse con el socio de su tío. Una pulga vieja y gorda con mucho bling bling. Un psicoanalista, simplificándolo todo, diría que el problema de Lupe es que tenía ‘‘Daddy Issues’’. No lo sé, lo cierto es que aquella unión no terminó bien. Y el tiempo pasó y todos sabemos lo cruel que puede ser. Especialmente, si has apostado todas tus fichas en algo tan perecedero como tu apariencia. Sin embargo, Lupe aún conserva sus implantes (¿biopolimeros?) y su extraordinario guardarropa (Prêt à porte de lujo, Haute couture y zapatos de piel de cocodrilo) porque no podemos olvidar que Lupe es, ante todo, una fashion victim, un modelo ideal de consumidora que siente a flor de piel cada pellizco publicitario como si se le manifestara una dermatitis después de cada comercial televisivo que promociona ropa o perfumes. ¡Pobrecita la pulguita! El diseño de los espacios interiores de su casa en una estética muy Feng shui. Espacios que, a pesar de la armonía oriental tan en boga, rezuman patetismo y soledad a partes iguales.

Por otra parte, tenemos a Paco, un piojo halterófilo, aunque no siempre fue así. Solía ser un piojito pálido y escuálido sin mucha gracia. Nada brillante. No era nerd ni atleta ni mucho menos popular. Fue un piojo que lo probó todo: El ajedrez, la fotografía, los dreadlocks, el yoga, el yagé y los rezos a la Pacha. Intentó aprender a tocar guitarra y unirse a una tribu de jebis, tribu que después abandonó cuando le dieron ganas de dejarse crecer la cresta. Luego, abandonó el jabón azul por el gel,  la corbata y el gimnasio. Fue allí donde, Paco, se encontró a gusto, se hinchó, se hinchó y se hinchó más. Paco, ahora frecuenta las viejotecas buscando catanas arrechas aderezadas de repello.

Algún día la pulga y el piojo se van a encontrar.

POST SCRIPTUM: Aclaro que escribí esto porque la porrista rubia no me lo dio, y además mi psicoanalista me recomendó este ejercicio como curación catártica. (Creo que no es necesario aclarar que yo soy Paco) 

Del amor y del odio...

Díptico: Amor/Odio (Jaime Rodríguez López)

 Del amor y del odio, y viceversa.

I

Mi odio es punzante y vertical

Hiriente, directo a la yugular

Mi odio prolifera como maleza

Hermoso y maligno, como diente de león

Hinchado Visceral Concentrado

Se despliega como una infección

Como un hongo en la humedad

Mi odio refulge como un diamante

Incorruptible

Indestructible…

…inobjetable.

Mi odio está extraviado

Y pregunta: ¿dónde estás tú?

II

Mi camino ha sido siempre una piel ajada

Una estrella que se ahoga

Que se agota

Sinuoso y errátil

Ha sido el camino del tronco que sobrevive al naufragio

No sé por qué extraña razón

Me has buscado en las luminarias

En las formas geométricas

En las cifras exactas

Búscame, amor, entre los desangelados

Entre los deseos enfermos, convulsos

Entre los anhelos escaldados

Búscame, por favor, en medio de los raros

Mi camino ha sido siempre un torrente de residuos

Un Laberinto gastado

El desdibujado sueño de alguien desvelado

No sé por qué razón

Me has buscado en los crepúsculos

O en el viento del verano

Yo no estoy en los trinos

En las luciérnagas

O en los picos nevados

Sino más bien

Junto al metal corrugado

Ya te lo he dicho otras veces, amor

Búscame en medio de los raros.

DAHMER (Fragmento extraído del libro de ficciones documentales de Harold Jaffe)

KONERAK SINTHASOMPHONE

¿Qué se supone que hacen los policías de Milwaukee con un nombre como ese?

Nariz chata, cabello negro, rasgados ojos sin párpados.

¿Un adolescente? ¿Un abuelito? Ni modo de saberlo con los orientales.

Miércoles, Abril 17, 1991, 2:20 a.m.

Crimen alarmante, obsceno, en el interior de la ciudad cerca de la Universidad Marquette.

Konerak Sinthasomphone, 14 años, pequeño, desnudo, amoratado y ensangrentado, corre por su vida. Pero no está gritando, no emite ningún sonido.

Los orientales tienden a ser silenciosos o histéricamente bullosos, rara vez en un punto intermedio.

Una joven negra, Harriet Cross, ve al chico desnudo y presa del pánico, desde su ventana del tercer piso y marca el 911.

Los paramédicos llegan a él primero, cubren su desnudez con una manta.

Sacados de su tienda de donuts de toda la noche, los policías llegan en su patrulla.

Biceps, Beretta 9 mm, gases incapacitantes, bolillos.

Ellos aquí les llaman negrillos porque los policías siempre andan zurrando negros.

El pequeño asiático está acurrucado silenciosamente sobre el pavimento envuelto en una manta al lado de la vagoneta de los paramédicos. Parece estar aterrorizado.

A un lado está Harriet Cross y su madre Luella Cleveland.

Al otro lado hay un hombre blanco, alto, rígido, de sucio cabello rubio. Jeffrey Dahmer.

En su forma engañosamente tranquila, Dahmer está explicando a los policías que Konerak es su amante de 18 años y que bebió demasiado vino tinto y cayó sobre su rostro.

Harriet Cross y Luella Cleveland protestan, alegando que el chico estaba intentando resistirse al hombre rubio y que éste lo golpeaba y pateaba.

Los policías, como Salomón, tienen que tomar una decisión.

El alto tipo rubio es un identificable homosexual que se acuesta con orientales de color. Alguien a quien cualquier combo de justos policías odiarían a muerte. Pero las otras dos son dos negras boconas. La decisión está tomada.

Los dos policías en sus gruesos zapatos negros escoltan al oriental envuelto en su manta y al marica blanco hasta el apartamento de una sola habitación de Dahmer, en el segundo piso del 924 North 25th Street, en el complejo de apartamentos Oxford.

El apartamento huele raro pero está limpio. Los homos tienden a ser aseados.

La ropa del chico oriental está envuelta sobre una silla.

Dos Polaroids del chico en su ropa interior de estampado de cachemira están clavadas en el muro por encima del sofá.

Konerak se pone sus pantalones y su camisa que están sobre la silla, luego se sienta al borde del sofá, todavía mudo.

Dahmer está engatusándolos, prometiendo que en el futuro las polainas de su amante no estarán tiradas en la calle.

Los policías bostezan. Les está dando hambre.

Asienten y dejan al laosiano de 14 años con Jeffrey Dahmer.

Caso cerrado.

Si los policías de Milwaukee hubieran echado un vistazo dentro de la habitación hubieran hallado los restos descompuestos de un adolescente negro de 17 llamado Clarence McKee.

La policía apenas había dejado el apartamento cuando Dahmer estrangula a Konerak Sinthasomphone.

Apenas habían acomodado sus abultados traseros dentro de la patrulla, cuando Dahmer sodomiza el cuerpo. Lo decapita y cocina la cabeza, la ajusta dentro del congelador junto con las otras cabezas. Disecciona el cuerpo, escindiendo los genitales que pone dentro de un gran frasco de formol lleno de genitales.

AMBROSIA CHOCOLATE

Jeffrey Dahmer se mudó de de la casa de su abuela en West Allis, Wisconsin, a los apartamentos Oxford en Milwaukee, el 25 de septiembre de 1988.

Para entonces ha matado y desmembrado a l menos a cuatro chicos y hombres jóvenes.

Modus Operandi: escoge a su víctima en un bar gay o en un baño público y le ofrece dinero para que vayan a la casa de su abuela y pose para él.

Una vez que están en el sótano de la casa de su abuela, Dahmer echa droga en la bebida de la víctima, la estrangula con sus propias manos o con su viejo cinturón militar, sodomiza oral o analmente el cuerpo y lo desmembra.

Dependiendo de su humor, se come el cuerpo, corta un bicep, por ejemplo, y lo fríe en Crisco^*.

La ocurrencia caníbal se vuelve algo regular en la medida en que los asesinatos se multiplican.

El día después de haberse mudado a los apartamentos Oxford, Dahmer aborda a un chico laosiano de 13 años y le ofrece 25 dólares para que pose para él. Le echa droga a su Pepsi dietética y lo viola. Luego, por razones desconocidas, Dahmer lo libera.

El nombre del laosiano de 13 años es Saravane Sinthasomphone, por coincidencia, el hermano mayor de Konerak Sinthasomphone a quien Dahmer asesinará en 1991.

Saravane reporta el incidente a sus padres quienes lo llevan a emergencias.

Después de una espera de siete horas, se confirma que ha sido drogado y violado.

La policía arresta a Dahmer en la fábrica Ambrosia Chocolate donde trabaja como ‘‘mezclador’’, presumiblemente mientras guantes de látex y una malla para el cabello.

Los cargos son explotación sexual de un niño y agresión sexual en segundo grado.

Dahmer se declara culpable pero insiste en que el chico le dijo que tenía diecinueve.

Mientras espera la sentencia, Dahmer levanta a un negro de 22 años lamado Harvey Shammgond en un baño público gay, lo estrangula, sodomiza y se come el cadáver.

La muerte de Harvey Shammgog no es reportada o es reportada pero no es registrada por la policía.

Al momento de su sentencia, en el juicio por agresión sexual, Dahmer ha asesinado al menos a cinco hombres jóvenes.

Él habla a su favor, culpa de la agresión al chico laosiano al alcoholismo, dice que reordenara su vida, promete enrolarse en Alcohólicos Anónimos.

Así, como van las cosas, es una representación perfecta.

El viejo juez blanco se la cree y suspende la sentencia.

Interesantemente, el padre de Dahmer, Lionel, escribe una petición a la corte en la que pide que su hijo no sea liberado hasta que no reciba tratamiento psiquiátrico.

La petición de Lionel Dahmer es dejada a un lado.

Dos días después de su liberación, el 16 de enero de 1989, Jeffrey Dahmer mata de nuevo.

En los próximos catorce meses va a asesinar salvajemente a 12 niños y hombres jóvenes.

*Crisco es una grasa alimentaria muy popular en USA.

Traducción: J. E. López Rendón

Track 1. La lechoneria Manson- Odio a Botero.

Track 2: Un día en Texas- Parálisis Permanente.

Fragmento Shabat

Pronto oscurecería. Aquel vecindario me era familiar; sin embargo, no era conveniente caminar por sus calles cuando arribara la noche. Entonces, lo vi. Era un caserón colosal, hundido en décadas de dejadez y olvido. Empujé la verja. El antejardín parecía una selva oscura y asfixiante. Todas las ventanas estaban obstruidas, no se advertían movimientos dentro. Subí unos cuantos escalones y franqueé la puerta principal. El aire era viciado y el relente insoportable. Los últimos rayos de sol aún se filtraban por el techo horadado. En realidad era un caserón retumbante en el que se sentía el huidizo eco después de cada paso. La antesala, de estilo colonial, era gigantesca con unas columnas que se sostenían por neta inercia. Mierda de murciélago y de gato reposaba sobre el embaldosado sucio y desconchado. Densas telarañas y moho trepando por las paredes. Así como enredaderas y un acervo de maleza proliferando por todas partes. Vigas derruidas, montones de tejas sobre el piso. Trozos de periódico embadurnados de mierda reseca, bolsas plásticas, jeringuillas herrumbrosas, cartones humedecidos. En resumidas cuentas, antiguos cambuches ya abandonados o, por lo menos, eso pensé hasta que, de repente, en una de las habitaciones, como emergiendo de un nido de ratas, la cabeza de un cuasi-individuo aparece. Las cuencas de sus ojos vacías, como un par de pequeñas madrigueras infernales. Le conozco. Él, también, me reconoce. Hacía muchísimo tiempo que no entraba a ese lugar. Ahora, al parecer, todos ellos, viven en el subsuelo, como insignificantes roedores. Me habilita una dosis de fugaz felicidad amarilla. El tiempo parece plegarse. Me siento en medio de un vórtice, en una tobera turbulenta. Salgo de la habitación y voy hasta el patio. Un amplio solar desolado, excepto por un mango que sostiene un columpio oxidado. Se me humedecen los ojos. Es de noche. Vuelvo sobre mis pasos. Dentro, subo por una rota escalera de madera que conduce a un constelado cielo de astros titilantes…

El virus del lenguaje ( 98 años del nacimiento de Burroughs)

98 años del natalicio de Mr. William  Seward Burroughs

En el principio era la palabra y la palabra era Dios y desde entonces ha permanecido como uno de los misterios. La palabra era Dios y la palabra era carne se nos dice. ¿En el principio de qué exactamente se encontraba esta palabra inicial? En el principio de la historia escrita. Por lo general se presupone que la palabra hablada vino antes que la palabra escrita. Sugiero que la palabra hablada como la conocemos vino después que la palabra escrita.

En el principio era la palabra y la palabra era Dios y la palabra era carne…Carne humana… En el principio de la escritura. Los animales hablan y transmiten información. Pero no escriben. No pueden hacer que la información esté disponible para las generaciones futuras o para los animales que están fuera del alcance de su sistema comunicativo. Esta es la diferencia fundamental entre los hombres y otros animales. La escritura. Korzybski, que desarrolló el concepto de semántica general, el significado del significado, ha señalado esta distinción humana y ha descrito al hombre como ‘‘el animal que articula el tiempo’’. Puede hacer que esta información esté disponible para otros hombres a través del tiempo gracias a la escritura. Los animales hablan. No escriben. Una vieja y astuta rata puede saber mucho sobre trampera y venenos pero no puede escribir un manual titulado: ‘‘Trampas mortales en su almacén’’ para el Reader’s Digest con estrategias para agruparse contra los excavadores y hurones y cuidarse de los tipos listos que tapan nuestros agujeros con virutas de acero. Es improbable que la palabra hablada hubiera podido evolucionar más allá de la fase animal sin la palabra escrita. La palabra escrita se infiere del habla humana. A nuestra vieja y astuta rata no se le ocurriría reunir a las ratas jóvenes y transmitirles su conocimiento auditivamente porque la misma idea de articular tiempo no puede ocurrir sin la palabra escrita. La palabra escrita es por supuesto el símbolo de algo y en el caso del lenguaje jeroglífico como el egipcio puede ser un símbolo en sí misma, es decir, una figura de lo que representa. Esto no es cierto para el lenguaje alfabético como el inglés. La palabra ‘‘pierna’’ no tiene semejanza pictórica con una pierna. Se refiere a la palabra hablada ‘‘pierna’’. Así que podríamos olvidar que una palabra escrita es una imagen y que las palabras escritas son secuencias de imágenes, es decir imágenes en movimiento. Así que cualquier secuencia jeroglífica nos da inmediatamente una definición funcional de las palabras habladas. Las palabras habladas son unidades verbales que se refieren a esta secuencia pictórica ¿Y qué es entonces la palabra escrita? Mi teoría fundamental es que la palabra escrita fue literalmente un virus que hizo posible la palabra hablada. La palabra no ha sido reconocida como un virus porque alcanzó un estado de simbiosis estable con el huésped…

Algunas citas de Burroughs:

-      El silencio sólo asusta a la gente que habla compulsivamente.

-      Sé justo y si no puedes ser justo. Sé arbitrario.

-      La droga es el producto ideal. La mercancía definitiva. No hace falta literatura para vender. El cliente se arrastrará por una alcantarilla para suplicar que le vendan…El comerciante de droga no vende su producto al consumidor, vende el consumidor a su producto. No mejora ni simplifica su mercancía. Degrada y simplifica al cliente.

-      No entres a las iglesias, hijo. La única llave que tienen es la del cagadero. Y júrame que nunca llevarás una insignia de defensor de la ley.

-      Podía matar a todos los que tenía delante y lo sabía. Y eso le hacía sentirse bien.

-      Quizá se le podrían perdonar los vicios, pero también era dado a la práctica subversiva de pensar.

-      La maquinaria destructiva es precisamente l ejercicio del poder por el poder.

-      No se puede sobornar a las personas para que callen lo que saben. Se les soborna para que no averigüen.

-      La única forma en que me gusta ver cómo se le dan flores a los polis es puestas en macetas y lanzadas desde ventanas bien altas.

-      Es evidente que algo anda mal con el concepto mismo del dinero. Cada vez cuesta más comprar menos. El dinero es como la droga. La dosis que basta para el lunes no bastará para el viernes…el dinero es mierda ¿y qué come la máquina monetaria para transformarlo en mierda? Se come la espontaneidad, la vida, la juventud, la belleza y, sobre todo, se come la capacidad de crear. Come calidad y caga cantidad.

-      La superpoblación es un gran problema, resultado también del concepto de nación, las necesidades de los ejércitos y la necesidad de un mayor número de gente que produzca y consuma los bienes. Con la superpoblación la calidad del linaje humano está bajando de forma devastadora. Cada día nos volvemos más estúpidos y más incompetentes, pero cada día somos más.

-      La clase médica tiene profundos intereses en la enfermedad. La policía tiene interés en la criminalidad. El Departamento de Narcóticos tiene interés en la adicción. Los oficiales del ejército tienen interés en la guerra. Los intereses, sean privados, del capital u oficiales, eliminan cualquier descubrimiento, producto o forma de pensamiento que amenace su área de monopolio…Todos los sistemas de control dependen del mantenimiento de una posición monopólica.

Schadenfreude o el sentimiento de alegría ante la desgracia ajena





Schadenfreude o sentimiento de alegría ante la desgracia ajena

Hace poco me vi JACKASS the movie ( sí, sé que ando bastante atrasado en lo que respecta a las novedades cinematográficas, no tienen que decirlo) y el sentimiento que me generó, esas múltiples carcajadas con lágrimas incluidas, esa hilaridad contagiosa ante el derroche pantagruélico de masoquismo y estupidez cool que hace Johnny Knoxville y su pandilla, podría verse como una versión edulcorada del sentimiento que nos ocupa hoy: Schadenfreude, un mohín de satisfacción, una sonrisa malévola ante el machucón (en sentido literal y/o metafórico) que se zampa tu prójimo.

Algunos ejemplos ilustrativos:

-         Digamos que tu compañero de trabajo la caga frente al jefe en aquella importante reunión, y es despedido. Ahora las posibilidades del esperado ascenso crecen a tu favor. No está de más decir que tu compañero tiene una hipoteca y una hija con un problema de trisomía del par 21.

-         Ahora digamos que la novia de tu amigo, una de esas nenas que se están rajando por debajo, te tira los perros bajo cuerda y logras tirártela sin que tu amigo, cada día más enamorado, lo sepa. Y cada vez que te habla de ella, de lo linda y especial que es, no puedes evitar que una mueca de placer atraviese tu rostro.

-         Ahora, siendo un poco más dramáticos, digamos que no logras llegar a tiempo a esa importante cita pero al llegar al lugar te encuentras con que las FARC (aquí puedes colocar el grupo terrorista de tus afectos, ETA, Al Qaeda, o cualquier célula protofascista del norte de Europa) han puesto una bomba y te has salvado de morir rostizado. A pesar del estupor, del shock, tampoco puedes evitar sentir alegría de no ser tú el que está entre las cenizas.¹

II

-         ¿Quieres que te cuente una historia?

-         ¿Una historia?

-         Sí, una historia, un relato.

-         O.K.

-         Bien. Érase una vez un condón, un condón muy majo y agradable que vivía aburrido en la billetera de su dueño. Aislado del mundo y su devenir. Su período de vida útil frisaba día a día el final, pero, fuera porque su dueño era un temerario que ignoraba los mensajes publicitarios de las campañas de la seguridad social contra las ETS, fuera porque era un masturbador nato que no follaba nunca, el caso es que el condón no salía nunca de aquella sombría prisión ni por catástrofe natural ni por requisa policial. Y eso lo agobiaba. Sin embargo, nuestro amigo de látex, al que llamaremos L., no se imaginaba en su ingenuidad el cruel destino que habían sufrido todos sus compañeros de promoción.

-         ¿Compañeros de promoción?

-         Sí, todos los condones fabricados el mismo día, los que se habían graduado con él, por decirlo de alguna manera.

-         Umm, ya.

-         Bueno, su aburrimiento lo hacía pensar que era el condón más desgraciado e infausto, un alma desangelada y triste, sin advertir que había destinos mucho más infames, repugnantes y babosos que el suyo. L., quizás intuyendo su carácter desechable, deseaba, ante todo, vivir aventuras, conocer las contingencias y avatares que el mundo proporciona hasta que un día por fin su plegaría fue escuchada. Estaba oscuro. No tanto como en la billetera pero aún así era poco lo que podía ver. Al parecer, los individuos estaban ebrios, no se manejaban muy bien, tropezaban, resbalaban, etc. Aquí debo hacer una digresión.

-         …

-         Bueno, no es que importe mucho pero resulta que los fulanos eran del mismo sexo, un par de hombres jóvenes y atractivos. Después de un rato y no sin dificultad el empaque fue roto y nuestro muchacho pudo respirar las brisas de la libertad por un breve instante. Rápidamente, unas manos torpes lo agarraron  y lo desenrollaron sobre un trozo de carne fláccida y maloliente. L. estaba anonadado. El usuario en cuestión se las ingenió, después de varios intentos fallidos, para darle color y vigor al asunto y, entonces, embistió la oscura caverna del otro individuo. Y he aquí la triste ironía, nuestro amigo que lamentaba la oscuridad de su morada terminó engullido o, digamos, absorbido, por el agujero negro de aquel sodomita borracho. Para resumir: se lo tragó un colón glotón.

-         (risas)…Bueno, pero la verdad es que hasta este punto la historia no tiene nada que ver con el Schadenfreude, me causa gracia pero cuando más da un poco de pena también, de tristeza ajena.

-         Sí, pero lo que no te he contado es que había otro condón.2 Digamos que el hermano de L., y éste resultó ser un defectuoso. Uno de los tantos que no cumplen  con las pruebas de calidad. Uno de esos que no llenan las expectativas de la familia, de los amigos, de la sociedad. Un outsider en el mundo de los condones. El caso es que la penosa suerte que le sobrevino a L. pronto corrió de boca en boca y al llegar a los oídos del defectuoso sólo pudo producir la conocida sonrisa de complacencia. L. no le había hecho nada al defectuoso, no se había portado mal con él ni se había burlado de su condición, sin embargo, el Schadenfreude afloró. Ahora, aquel lisiado que nunca salió de la fábrica, aquel canalla que nunca tuvo siquiera la oportunidad de ver el calloso orto de un marica sonríe, maliciosamente, al escuchar la trágica historia de L. acariciando lo más cercano que tendrá a una victoria en la desgracia ajena. Así es la vida, mi amigo, saca tus propias conclusiones.

1.       Este ejemplo, no calza efectivamente pues debe haber ciertos matices cuando la vida ha estado en peligro.

2.       Aquí me he permitido una pequeña licencia pues como lo sabrá quién investigue al respecto, los condones son entes individuales  que después de ser producidos en masa son lubricados  y empacados automáticamente  por una máquina selladora que los introduce en su empaque individual aluminizado de alta resistencia. Así los parentescos familiares desaparecen, lo más que podríamos decir es que un condón es hermano de todos los condones del mundo.

Manifiesto Ciberpunk!!!

Manifiesto Ciberpunk

Nosotros afirmamos que:

-La información ‘‘quiere ser libre’’ y debería serlo.

-La información aumenta la calidad de vida.

-La información conlleva a la autonomía.

-La información no sólo ‘‘quiere ser libre’’, sino que tiene una propensión natural e imparable a hacerse libre.

-La información mantendrá su libertad por medios de acción, inacción o liberación de fuerzas externas.

-Todas las guerras previas están basadas parcialmente, si no enteramente, en el intercambio, la supresión o el descubrimiento de muchas formas de información.

-La necesidad engendra la invención, y el mundo tiene una extrema necesidad de cambio.

-La red humano/máquina es la victoria de la información.

-La internet es una nación en sí misma y al mismo tiempo no tiene nacionalidad.

-El ciberespacio existe entre los nodos de la red. Es un meta-espacio definido por el intercambio de información entre los usuarios.

-La internet define al ciberespacio por sus propios límites expandibles y mutables.

-Los movimientos del ciberespacio invaden el espacio orgánico. De esta manera la red está siempre moviéndose hacia el mundo real.

-El mundo está constantemente en un estado de revolución.

-La web es el mundo.

Nosotros:

-Somos los nativos de la red.

-Estamos ligados al anonimato y lo justificamos diariamente.

-Somos la red en sí misma. Que se define por nuestra acción o inacción.

-No tenemos nacionalidad y por lo tanto somos libres.

-Tenemos más expectativas de nuestra generación que las que tenían la que nos precedió.

-Escogemos la libertad como nuestra nacionalidad, y el permanecer solos como nuestro lenguaje nativo.

-Elegimos  a la velocidad como nuestro método y al flujo como nuestra fuerza conductora.

-Rechazamos la gobernancia, las naciones, la religión y las entidades corporativas. Rechazamos su collar de fuerza en la mente y condición humana.

-Creemos que la ‘‘calle’’ define su propio uso de la tecnología.

-Creemos que no hay tal cosa como ‘‘demasiada información’’.

-Creemos que todos debemos tener acceso a la red y a los datos.

-Creemos que el acceso a los dispositivos de computación- y a cualquier cosa que enseñe algo acerca de la manera cómo funciona el mundo- debería ser ilimitado.

-Nos declaramos en contra de las formas establecidas de jerarquía y promovemos la descentralización.

-Promovemos el rebasamiento de las limitaciones tanto personales como compartidas.

-Somos la tecnología. La internet está hecha de carne.

-No somos los abatidos adolescentes rebeldes descritos por nuestros antepasados.

-No nos definimos por la tecnología que usamos sino para qué la usamos.

-Creemos en la presencia abrasadora del futuro.

-Cuando ellos dicen ‘‘paradoja’’ están escondiendo el oxígeno.

-Hay una calidad especial en una buena traducción que nunca puede ser capturada en el original.

-Viaja ligero, permanece aleta y aliméntate de lo que caces.

-Siempre mira primero el revés.

-Cuando halles la verdad pásala rápido antes de que ellos la entierren bajo dinero.

-‘‘La revolución’’ devora su juventud.

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